Oda al abandono.

Oda al abandono

Pude libar tu ausencia

cómo quién el rocío, atrapa.

Pude ser tu Ulises

en esta melancolía que

en océano de furia,

mi sangre ahoga y mata.

Pude ser vampiro en

Irrefrenable celo,

Y copular en tus labios,

Brumosos por oleaje y nervio.

Sin embargo,

Estalló la salida,

La penumbra se adueñó

De una partida anunciada,

Y el gatillo gritó más fuerte,

En lo más abandónico, de la madrugada.

Odio esa vestimenta inerte,

Que cubre tu desnuda piel,

Te envuelve y te aqueja,

Te muestra como jamás te quise ver.

Podría decirte, tanto, tanto, este día.

¡Oh, señor del abandono!

Pero mi garganta no soporta

Respirar en tu lápida,

Entonces el acero es el protagonista,

La sangre y su cálido hedor,

Bañan tu recuerdo en la tierra.

El abandono se hace carne,

Se sellan dos muertes,

Que se rindieron antes de tiempo,

Ante la cobardía de no entregarse,

Al abandono de la vida.

Oda al deseo

Fe es el deseo de no saber lo que es verdadero. 

Nietzsche

Oda al deseo

Dudo ante un anhelo,

se presenta sin ojos,

crispa mi interior

y me provoca un desgarro,

un desprendimiento,

entre mi psique y mi cuerpo.

¡Oh, impuro deseo!

indecoroso sentir del hombre

que lucha entre clavos,

púas y encierro.

Dudo de su real efecto,

ignoro si el deseo es carne,

horizonte o un velo que esconde sueños,

en relojes de arena,

que ocultan los tiempos.

¡Oh, deseo sublime

que guías o modificas

sus realidades,

incrustas destinos,

ocultas mentiras o verdades.

El hombre huye del vientre,

carcel de amanecer,

deseando conocer,

lo ínfimo del minuto cero,

y allí, desea otra vez.

¡Oh, deseo del hombre

quien buscando el imposible

en el mundo,

olvida que en su alma habitaba la llave,

la del deseo eterno,

ése de abrir puertas

que lo lleven,

al siguiente averno.

Libertad

“Preludio que no muere”

En lo profundo del océano fuí una noche a cabalgar,
sobre sirenas ariscas y brisas semejantes a un tibio metal,
cuando te ví…

la respiración se me hizo un lastre difícil de doblegar,
cuando al ver tus ojos mi cuerpo otrora un junco
de roca pesada se volvió, y me hundí en la zona abisal…
ví tu figura escapando entre oleajes de furiosos bríos,
y te ví seduciendo mis cabellos, cómo el ave seduce nubes.
  Ví tu boca en movimiento, en burbujeante eco
llamando a mi vientre que celoso de las algas obedece
y se incrusta infiel en las caderas de tu talle,
el que fuera dibujado por alondras o caballitos de mar,—no lo sé—

Fui a cabalgar a las profundidades de nuestros océanos
una noche y sin más, adopté la postura del horizonte
permití al amanecer que bañara nuestras pieles y me dejé
besar por la playa de tus pensares y solamente decidí
ser el agua para tu sed y esperar que seas el corazón
que en mi pecho simplemente anhela para ,algún día
volver

en vos

a nacer.

 

Seducida...

Cuando seduzco
a la muerte
no lo hago
con una filosa daga
de acero bendecida por dioses del Olimpo, ni con promesas que jamás cumpliré ni con ardientes alcoholes o etílicos placeres de un minuto. Cuando quiero conquistar a esa ufana mujer, le ofrezco la locura de mi pasión por ella. Las letras que mi pluma entrega a un papel inocente de mis intenciones, ajeno de la despedida que se oculta en esas incoherentes poesías u oraciones. 

Culminar...

Una daga es la mano fría que cela mi vitalidad,

 es la línea que me separa del ayer y del mañana,

una daga esconde en su caricia las palabras que mi garganta sabe,

pero no atina pronunciar...

Una daga será más tarde mi enemiga,

cuando intente apoderarse de mi existir,

mas mi ser,

egoísta de su conquista,

se niega a seguir su orden, su corte final, ´

donde el río llegaría convertido en mar.

Una daga de frío acero será la causante,

de que mi pecho libre de todo sufrimiento,

elija seguir,

elija probar el sabor de su brillo,

mas prefiera quedarse dentro de su real mundo,

que no resulta tan sencillo,

pero el poder de los amores tiene más fuerza,

y la daga claudica en su intento,

ella recorre otro camino,

y la mujer finalmente hizo lo que creyó—al menos por unos segundos—

correcto.

Contar...

Te voy a contar dos cuentos...

mi niña,

te voy a contar sobre nubes y flores,

tal vez te cuente sobre tu cuna y sobre tus sueños,

versos que  hablen de  amores.

Te voy a contar más de dos cuentos

antes de dormir cada siesta,

mi niña,

cuentos que hablen de soles y de colores,

colores  que pinten risas en estatuas

de enojados señores.

Te voy a cantar los cuentos como

si fueran canciones,

mi niña,

para que guardes entre tus alas,

la frescura que lo bello de los libros

encierran sin llaves,

secretos

vueltos palabras.

Escriba...

Delirar

En la suprema nocturnidad

aparecen esos ojos que roban vorazmente el sueño,

llegan y se adueñan de esta piel infiel,

hambrienta de abrazos,

esos ojos,

que robó el fuego de los Olímpicos,

es el que deposita en cada ósculo,

el delirio que como una ofrenda,

se deshace en ambrosia...

esos ojos,

hechiceros,

ojos brujos,

malditos ojos que enamoran mi corazón,

mi carne y mi alma,

de tanto amarlos he gastado los mios,

por no lograr,

dejar de mirarlos,

por no lograr,

abandonarme dentro de su delirio.

Escrituras...

Significados

 

No conozco todas las palabras

ni todas las letras que viven

en los sentimientos de un ser.

No conozco todas las lunas,

y tampoco a todos los vientres

que el averno desfloró.

No conozco el significado

de la palabra: adiós,

muy parecida, al nombrarla,

a la palabra: amor.

 

 

Escribir...

Abandono

¿Y sí un día despierto y la tinta no me puede consolar?
Me invadirá la tristeza de saberla versos por nacer
que caen como las gotas de la simiente,

sobre un papel.
¿Y sí me abandonaran las ansias de escribir sonetos
mientras hundo en mis sienes el sordo grito del mundo,

agresivo y funesto?
¿Qué hacer con la sangre que guardo en el tintero sobre una hoguera?
¿Cuajar palabras plenas, vacías o sin sentido?
¿o colgarme del pecho de algún fauno,
y convertirme en su marioneta,

burla cruel,

atrapada en un sólo camino?

Programa radial

https://www.facebook.com/pages/LiteraRock-te-lo-da-servido/222745461240805?pnref=story

Los espero como cada domingo a las 18 hs. en el programa de Literatura, rock y metal más delirante del mundo, escuche a través del siguiente link  http://www.ozonorockradio.com/

Escribir

Escribir desarma,
sin saberlo, desengrana
nudos que se alojan
en la profundidad
de las entrañas.
De no echarlos
a punta de versos,
se anidan y se vuelven
aves sin vuelo.
Morir escribiendo
mientras se vive soñando,
soñar escribiendo
mientras se muere viviendo.

Miedo y miedos

Miedo y miedos, los vemos y no.
Miedo atroz a lo que oculta detrás de su retina, la gente.
Miedo a la eternidad, no mires dentro de mi cuaerpo,
infestado está de miedos, de esos que la sociedad incrusta
en nuestras mentes cuando nacemos.
Sabemos de miedos propios, sobrevivimos a miedos ajenos.
Indagamos en penumbras, porque eso son los miedos:
lugares donde medimos los pasos, sorbemos las ansias y acumulamos pretextos,sólo para seguir viviendo.

María Callas: soprano

https://www.youtube.com/watch?v=7rjGwS20V94

La garganta de la soprano

libera aves en cada nota

que de ella escapan.

Se aferra con fuerza

a esa libertad

que su voz le brinda

y muere en el escenario

mil veces,

tantas

cómo las olas

que frenéticamente

castigan la costa.

La soprano,

Avecilla frágil

con pecho de

hierro y acerado

aleteo, hunde

un mancebo en sus

entrañas y la sangre

avanza.

Virgen río de dulce

sabor, de esmerado

delirio e inconfundible

lazo.

Entre la prudencia

de la vida y la belleza

en la locura de su voz.

Los bancos

Banqueros

Entrañas venenosas,

infames manejadores

de nuestras almas.

¡ardan sus sonrisas asquerosas!

Marionetas son nuestras vidas

de su avaricia nauseabunda.

Estallen bancos patrones, ardan

en la hoguera de la furia

que el pueblo gesta en sus corazones..

Ladrones elegantes

de mirada funesta ,fría

como las muertes que su

accionar propicia y aumenta.

Paguen por cada lágrima,

por cada palma sangrante,

por cada madre que pierde

a un hijo por el  inmerecido hambre.

Mueran cosacos inmundos,

destripen mis manos

sus risas y su etiqueta robada

al sudor de mis hermanos obreros,

a su derecho de una vida esperanzada.

Libertad en letras

Un poema que me salve,
uno que queme en las venas
uno que me amotine la sangre.
Un poema que en su torrente
de letras, grite la rebeldía.
Un poema que nazca del
barro, con cara sucia, espalda
ancha y manos curtidas.
Un poema, sólo uno
que me lea la mirada, que vierta
en mi pecho, las palabras
de Durruti, que me abrace
las caderas, que me siembre
para siempre la semilla libertaria.

Una flor en flor.

No me hostigues,
no me impongas,
no me grites ni marques mi piel
con tu voz y tu dinero...
I

Dame una mirada
de agua limpia,
una caricia de flores
húmedas por el rocío
o un pequeño beso
de atardecer añejo.

II

Duerme mujer,en ese silencio
atroz, en esa fosa
donde el odio del infame
y del hombre te enterró.


III

Duerme princesa
de manos trabajadoras,
de pechos negros
y leche blanca,
descansa tu piel cansada
y avioletada.
Sueña con pájaros
en tus cabellos,con dedos
que dibujan tu boca
y hombres que te quieran,
y no como esos que te agobian
cuando el sol despunta,juntan
sus ropas, dejan sus monedas
en una lata y se van a sus casas,
a marchitar a otra flor,
que despierta, aún lo aguarda.

Párpados

Se abren los párpados
con un soplido de brisa,
el cielo también
con un par de ojos, y las nubes
no ocultan las heridas
del retazo azul.
Al igual que una espina
enterrada en el pecho,
de una doncella,
no se quita con la fuerza
de mil mancebos,
sino, con la lujuria
de sus manos, 
sus pieles,

su néctar y sus fugaces besos.

Alma

¿Quién pudiera revolcarse en suspiros
y ensuciarse de permisos?
¿Quién pudiera refrescarse en las mieles
que los néctares ofrecen en los caminos?
¿Quién pudiera auscultar el pecho de algún navío
y viajar entre sus mástiles,testigos de tormentas,
aventuras y tesoros escondidos?
¿Quién pudiera en veinte parpadeos, recorrer
diez universos,cuatro galaxias y la casa
de los abuelos?
¿Quién pudiera, dime niña,guardar un sortilegio
en el alma de un volcán,enamorarse de algún ogro
y al amanecer,transformarse en pura dicha
perfumada de libros nuevos, como la mirada tuya,
cuando te abrazo, te acurruco y antes de que
el sueño te guarde,yo te leo?

Hijos

Espérame niño,ve qué hermosas alas me crecieron para a tu lado dormir y cuidar tus sueños. Espérame mi niño de músculo fuerte y pasos de aprendiz,aguarda el calor de mi corazón que sólo sabe latir por el poder de tu amor. Espérame,hijo,se que debes abandonar la tibieza del que fuera tu hogar,del que unía nuestros motores en una sóla melodía,aguarda que ya mi andar es lento pero mi ser de madre no reduce su capacidad de a sus hijos eternamente amar.

Miguel Hernández,homenaje

Letras a Miguel Hernández, en su aniversario de fallecimiento, a la edad de 31 años, un 28 de marzo de 1942.


Forjaste desde los barros
las palabras que te dieron
libertad y sustento en los
funestos días, donde el encierro
semejaba ser un monstruo
que devoraba tus horas,
tu sangre,tus recuerdos.
Supiste del olor a muerte
en los campos,fuiste niño
yuntero,fuiste poeta del
trabajador explotado, del
oído sensible, fuíste cancionero..
Miguel te llamó tu madre,
Hernández en la voz de
tu padre, surgió.
Yo te llamo poeta errante
y eterno entre las odas
que te dedicaran
tus colegas inmortales.
Sí un día la vida al pasado
me enviara,no sería a mi madre
a quién en la penumbra
pudiera divisar, sino que sería
a tu persona, sentada sobre
tus letras y entrelazando
libertarios,poemas,mientras
tu verba persiste más alla
de la ignorancia con la que
te pretendieron menguar.

Poesía intolerante

Intolerancia/intolerante
Me llaman intolerante…sí.
Y no los escucho, me hablan
de intolerancia y yo enciendo
mi verba y los dejo con sus insultos.
¿Cómo no ser intolerante
Ante el yugo del oprimido?
¿cómo fingir tolerancia
cuándo a un hermano
le cercan los caminos?
¿cómo no ser intolerante
ante el golpe del cosaco
sobre el vientre en flor
de aquellas mujeres, quienes
aguardan caricias en lugar
de maltrato y perversión.
Al igual que Severino,
intolerante soy ante los verdugos
ante su sed de sangre, que por mendrugos
han de despertar a la bestia inmunda,
han de ser hombres convertidos
en esbirros de insanos poderes y
sus egoísmos.
La intolerancia será mi bandera
ante el paso del asesino,
ante sospechas de presencias
liberticidas también.
Al igual que Simón, haré estallar
mi rabia ante la injusticia,
y a ésa justicia que me observa
con sus ojos muertos desde
su cómodo pedestal, la sacudiré
con mi intolerante proceder,
y la traeré a la realidad.
Que conozca del hombre, su padecer,
que arremeta con su misión,
que sea intolerante con quienes
a sus hijos el alma roban, la confianza
oprimen, su humanidad saquean y
su esperanza desborda.